Como el viento

(Toronto, Canada)

Como el viento a lo largo de la noche,
Amor en pena o cuerpo solitario,
Toca en vano a los vidrios,

Sollozando abandona las esquinas;
O como a veces marcha en la tormenta
Gritando locamente,
Con angustia de insomnio,
Mientras gira la lluvia delicada;

Sí, como el viento al que un alba le revela
Su tristeza errabunda por la tierra,
su tristeza sin llanto,
su fuga sin objeto;

Como él mismo extranjero,
Como el viento huyo lejos.
Y sin embargo vine como luz.

(Luis Cernuda)

Madrid

(Madrid, Spain)

Anocheció Madrid que parecía
cubierto del cristal más transparente
que estaba amaneciendo de repente
con tanta claridad como de día

Luces vivas sus calles repartía
poblando la ciudad, más que de gente,
de destellos de luz resplandeciente
que el aire embelesaban de alegría.

El cielo miró arder desde su abismo,
como un diamante en negro terciopelo
Madrid, alma encendida a su espejismo:

ciudad nocturna en urna de su hielo,
Narciso enmascarado de sí mismo,
y Eco, muda de asombro, el mismo cielo.

(José Bergamín) 

 

A mano amada

(Toronto, Canada)

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria. 

[...]
I close my eyes to see
and i feel
that they stab me with,
coldly and exactly,
that old knife point:
memory.

(Ángel González)

Por encima - Above

(New York, USA)

Fue demasiado tarde desde siempre.

La bala de tu muerte está en camino.

No te ilumina el sol que te ilumina

Ya has vuelto de los viajes no emprendidos.

Principio y fin están igual de lejos.

El orden y el desorden son lo mismo.

Debajo de la tierra sientes vértigo.

Esta calle te lleva a ningún sitio.

De lo que nunca has hecho tienen pruebas.

La fiebre es un certero sinsentido.

It always was too late.

Your dead bullet is coming.

Don't shine on you the sun that shine you.

You have come back from the travels you haven't started.

Beginning and end are the same far away.

Order and disorder means the same.

Beneath the ground you feel vertigo.

This street takes you nowhere.

They have proofs of what you haven't done.

Fever is an accurate senselessness.

(Carlos Marzal)

Río San Lorenzo - Saint Lawrence River

(Thousand Islands, Saint Lawrence river, Canada - USA)

 ¡Oh navegar por los rios!
Descender el San Lorenzo, gozando la visión soberbia del paisaje, los barcos de vapor.
Las mil islas, las almadías cargadas de maderas que pasan de tanto en tanto, los almadieros con sus inmensos remos.
Las pequeñas cabañas de las almadías con el penacho de humo que se eleva de ellas al anochecer cuando preparan la cena.

  O boating on the rivers!

The voyage down the St. Lawrence, the superb scenery, the steamers.The ships sailing, the Thousand Islands, the occasional timber-raft and the raftsmen with long-reaching sweep-oars. 

The little huts on the rafts, and the stream of smoke when they cook supper at evening.

(Walt Whitman)

Destino - Fate

(Montréal, Canada)

“A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo."

 

“Sometimes fate is like a small sandstorm that keeps changing directions. You change direction but the sandstorm chases you. You turn again, but the storm adjusts. Over and over you play this out, like some ominous dance with death just before dawn. Why? Because this storm isn’t something that blew in from far away, something that has nothing to do with you. This storm is you. Something inside of you. So all you can do is give in to it, step right inside the storm, closing your eyes and plugging up your ears so the sand doesn’t get in, and walk through it, step by step. There’s no sun there, no moon, no direction, no sense of time. Just fine white sand swirling up into the sky like pulverized bones."

        (H. Murakami)

Entre el sueño y el despertar - Between sleep and awake

(Lake Ontario, Toronto, Canada)

 "¿Conoces ese lugar entre el sueño y el despertar, el lugar donde todavía puedes recordar los sueños? Ahí es donde siempre te amaré, donde siempre te estaré esperando."

"Do you know that place between sleep and awake, the place where you can still remember dreaming? That's where I'll always love you, that's where always i'll be waiting for you"
        (Hook)

Allá, allá lejos - There, far away

 Donde habite el olvido (Luis Cernuda)

 Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

 Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

 En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

 Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

 Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

 Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.


Where oblivion dwells (Luis Cernuda)

 Where oblivion dwells,
In the vast gardens without daybreak;
Where I will be only
The memory of a stone buried among nettles
Over wich the wind flees from its sleeplessness. 

  Where my name will leave
The body it identifies in the arms of time,
Where desire does not exist. 

  In that vast region where love, that terrible angel,
Will not bury its wings
Like steel in my heart,
Smiling, full of airy grace, while the torment increases. 

 There, where will end this anxiety that demands a master in its own image,
Surrending its life to another life,
With no further horizon than other eyes face to face. 

  Where sorrow and happiness will be only names,
Native sky and earth around a memory;
Where at last I will be free, without noticing it,
Vanished into mist, into absence,
An absence as soft as a child's skin. 

  There, far away;
Where oblivion dwells.

Manhattan II

 (New York, USA)


La Aurora  (F. G. Lorca)

La Aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada. 

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

 
The Dawn (F. G. Lorca)

The New York dawn has
four columns of mud
and a hurricane of black doves
that paddle in putrescent waters.

The New York dawn grieves
along the immense stairways,
seeking amidst the groins
spikenards of fine-drawn anguish.

The dawn comes and no one receives it in his mouth,
for there no morn or hope is possible.
Occasionally, coins in furious swarms
perforate and devour abandoned children.

The first to come out understand in their bones
that there will be no paradise nor amours stripped of leaves:
they know they are going to the mud of figures and laws,
to artless games, to fruitless sweat.  

The light is buried under chains and noises
in impudent challenge of rootless science.
Throught the suburbs sleepless people stagger,
as though just delivered from a shipwreck of blood.